jueves, 12 de septiembre de 2013

CUENTAGOTAS



Es tortura
de latir

su atruene,

el tanto
resemblarse

centella
y sangre.

No hay paz

a quien
se empapa:

sólo en
leves lloviznas

vivimos.

Como abrigo
del ahogo

ese irrigar

también
nos trunca –

hasta en querer

tenemos
cuentagotas.  

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