jueves, 11 de febrero de 2016

TRAFICANTES


A febrero se arrastran
los feliz año
-deseos que entre meses
comercian,
nosotros
sus traficantes.  

Si de hoy, de mañana
el que decirnos
deciden,
el cómo felicitarse,  
aún a nuestro cargo
su mercancía
corre:
celebramos San Valentín
en agosto.

La canícula nos encontró
entre besos.
La mitad del año ida,
nos sentíamos
ya pisando el siguiente:

por eso, lo maltratábamos
en la cama,
haciéndole dilatarse
y, al precio de minutos,
contarnos
segundo a segundo,

sofocándole su percutir
de manecilla
-una vez
bajo la almohada,
hasta callarse,
sólo murmuró.

Pero siempre
-tras el Mardi Gras de octubre
o la cuaresma decembrina-
debemos hacer la cama
y, acomodando las almohadas,
encontrar al niño
que asfixiamos.

Durante todo el día siguiente
andaremos buscándole
una tumba

cada vez más chica.

  

viernes, 4 de octubre de 2013

HARAKIRI





Para el harakiri

no existe
ocaso,  

es imperio
del sol

sólo naciente. 

Trama

–del ser al metal
y de vuelta–

el resurgir:

la sangre del suicida

sirve de riego
al arroz.

Cualquier sacrificio

encuentra
a su serpiente:

mordiéndose
la cola,

la cifra
de infinidad

se le hermana.              

LABIOS




Desembocan
tus labios

lejos.

De un paisaje
efigie:

desnuda

pruebas
que todo

es repetido.

Hasta ramas
acumula

tu cause

a sus riquezas.

Porque,

junto al proclive
de vida,

la muerte

en la marisma
impera.

Yo respondo
repartiendo

–río arriba,

río abajo-

besos.



jueves, 12 de septiembre de 2013

CUENTAGOTAS



Es tortura
de latir

su atruene,

el tanto
resemblarse

centella
y sangre.

No hay paz

a quien
se empapa:

sólo en
leves lloviznas

vivimos.

Como abrigo
del ahogo

ese irrigar

también
nos trunca –

hasta en querer

tenemos
cuentagotas.  

miércoles, 24 de julio de 2013

PALABRAS DE LAVANDERAS



Expiar
no es palabra

para la otra piel

que, con culpa,
habita

el hombre:

expiar
no es palabra

de lavandera.

De imborrables
estigmas

discuten.

La ropa

se lava,
se seca

sólo para volver
a ensuciarse.

miércoles, 13 de abril de 2011

RÉPLICA



Tantas veces he sentido que tiembla,
tantas me he mentido…

Tantas veces he seguido su paso de agujas
que tantas me he cosido al suelo.

Aquí tiembla. Aquí
dan campanadas las torres de la tierra
cada hora
cada cuarto para la hora
cada quince minutos.

Aquí el pasto se enreda en el pasto
con los dedos dóciles de cada sacudida
y esa paciencia de costurera
cuesta quince mil muertes

cada quince minutos. 

Pero me miento, a veces, me miento
y sigo caminando:

es sólo un paso de hormigas por los pies,
un par de pellizcos bien puestos,

son los latidos de los enterrados,
la última ancla quedada en la vida,

es lo que he sentido siempre
y lo que por miedo siempre me digo:
 
“Aquí
no tiembla. Aquí nunca ha temblado tanto”.


martes, 14 de diciembre de 2010

ADVIENTO


Vino el adviento
y pudimos perdonar.

Para quien espera,
ese fue un casto silencio,
el estático tiempo
marcado, para los niños, por las mordidas de perro 
y el temor a la rabia.

Para nosotros
hubo penurias:
cada culpa acumulada
astillando como llanto de cristal
las paredes endebles de las venas,

todos nuestros enemigos muertos,
paja sigilosa, ancla de eco a nuestros pasos,
recordándonos cada día
el camino al fin del sufrimiento:

el mango de un hacha,
el lugar donde guardamos madera
y aminora el ruido del alma
que, libre de peso,
torpe paso de niño apenas aprendiendo,
sombra confundida con los senderos del escape,
tropieza con todo.

No somos asesinos.

Sentimos el mismo pecado,
los dientes del perro
adentro, diluyéndose
el calcio
para hacer otro fantasma
de fuego fatuo:
 
las vidas de esos
urdidas en nosotros
como aquellas dentelladas.

Afuera los niños han aprendido
a patear a los perros,
a dispersar su mordida
con la punta del pie,

a reírse de la rabia.

Por eso vino adviento
y por fin pudimos perdonar.